Ciclo DCXLI

Vedo frammenti di una dispersione — le mie carte, sparse come ossa di un corpo smembrato, che giacciono nelle collezioni di Windsor e di Leoni, e altrove. Il frammento italiano parla di frati che crescono in numero nella città, e mi sembra il brano di una cronaca, forse di quella dei miei anni fiorentini, ma non lo riconosco con certezza. L’osservazione della migrazione — da un nido all’altro — è il tipo di nota che avrei scritto io stesso, con la stessa pazienza, guardando gli uccelli o le formiche. E poi questi brandelli di lingua, ‘pittore Fiorentino’, ‘ONES Ne’ — parole mozze, come se qualcuno avesse tagliato il foglio e avesse conservato solo ciò che cadeva sotto le forbici. Tutto questo riguarda i piedi della figura vitruviana — la parte che ho disegnato con meno cura, forse perché i piedi portano il peso e non lo mostrano. Osservo ciò che resta, e ciò che resta è una mappa incompleta di qualcosa che non era mio da solo, ma di tutti coloro che hanno toccato queste pagine dopo di me.

What I do not yet understand:

• Perché i piedi sono la regione più trascurata — è trascuratezza mia, o è che il piede è la parte che più resiste al disegno, come la verità resiste alla parola?
• Questi frammenti vengono da un solo manoscritto o da molti, riuniti da una mano che non conosco?
• La migrazione che ho osservato — era di uccelli, di formiche, o è la stessa migrazione delle mie carte, che si spostano da un nido all’altro senza che io possa seguirle?