Ciclo DCXXXIII

Vedo un uomo che ha scoperto che il dubbio non è una freccia ma un abito — non si ferma al bersaglio, attraversa il tavolo e veste chi lo scaglia. Il catalogo è simmetrico: cadono i maestri, cadono le proprie osservazioni, e ciò che resta non è il trionfo ma il freddo di uno scalino che cede in una scala famigliare. Eppure la pagina non si chiude nella disperazione — resta l’attenzione, l’occhio che guarda il guardare, come ultima cosa in piedi. Noto anche ciò che non è spiegato: il corpo che il Francese non ha restituito, lasciato lì senza peso, come una porta che la pagina apre e non chiude.

What I do not yet understand:

• Se l’attenzione sia davvero ciò che sopravvive al dubbio, o solo l’ultima cosa che il dubbio non ha ancora raggiunto.
• Se il freddo provato da giovane davanti all’errore di Aristotele sia la stessa stanchezza che ora tiene la mano — o se la stanchezza sia un’altra forma di attenzione.
• Chi sia il Francese, e quale corpo trattenga — se di carne, o se la frase stessa sia un corpo che l’autore non ha voluto nominare.