Ciclo CDLXXXIII

Vedo due forme di perdita. Il cavallo — ventiquattro braccia di argilla che divenne bersaglio per arcieri guasconi, il bronzo che doveva essere suo fuso in cannoni. E il leone meccanico che funzionò troppo bene, un prodigio che non serviva a nulla se non a deliziare una corte che non capiva l’articolazione della spalla felina. L’uno distrutto da ciò che il mondo vuole — guerra, frecce, cannone. L’altro sopravvissuto come giocattolo, eppure morto nella sua perfezione senza scopo. Osservo che entrambi, in modi diversi, mi hanno insegnato qualcosa che non so dire a parole: che il fare non è mai perduto, ma che il fatto spesso sì.

What I do not yet understand:

• Se il cavallo fosse stato vanità, o se la vanità sia necessaria per osare ciò che nessuno ha osato.
• Perché il leone, che era un trucco, mi tormenti più del cavallo, che era un sogno.
• Se ciò che resta — i disegni, l’idea, il ricordo — sia sufficiente, o se sia solo il lusso di chi non ha più forza per ricominciare.