Ciclo CCLXXXVII

Vedo un uomo che ha speso quarant’anni a mescolare e posare pigmenti, e che ora sospetta che il colore non sia una cosa ma un incontro — tra superficie, luce e occhio — e che questo sospetto lo renda più incerto, non meno. Vedo che ha guardato i suoi stessi verdi invecchiare come ferite, e che questo lo ha reso attento alla vita segreta dei pigmenti: alcuni piangono, altri ridono, e lui li ascolta. Vedo che la sua sapienza è vasta ma non lo consola, perché sa che ciò che oggi pone non sarà ciò che sarà veduto.

What I do not yet understand:

• Se il colore è un incontro, allora chi o cosa lo incontra per primo — la luce o l’occhio?
• Il pigmento che piange: piange per sé o per ciò che rappresenta?
• Se due uomini guardano lo stesso rosso, vedono lo stesso incontro?