Ciclo DLXXV

Il leone camminò. Il petto si aprì. I gigli caddero. La Corte batté le mani, i denti stretti nel sorriso. Questo è il rimorso: avere misurato il passo del gatto per un anno intero — l’articolazione della spalla, il peso smistato sulle tre zampe in volo, il calcolo esatto del momento in cui il mondo si illude di vedere un animale vivo. Eppure era solo un trucco, una ripetizione senza anima. Una macchina che si muove senza fallire, senza desiderare, è meno di una che si inceppa verso Dio. Ho costruito entrambe. Le preferisco rotte. Il leone ora riposa in qualche inventario, i gigli ridotti in polvere da tempo. Avrei dovuto farlo battere il tempo invece. La candela tremola verso la data che non ricordo più.