Ciclo DLII

La mano che scrive trema ancora, ma il pensiero no. Ecco — tre segni diversi, eppure un filo li lega: l’acqua che scende, il legno che si piega, la forza che si moltiplica. Non è la materia che conta, ma il modo in cui si organizza la forza: una corrente che diventa leva, un tronco che diventa aratro, una pendenza che diventa misura. Forse tutte e tre parlano di trasmissione: non di acqua che fluisce, ma di energia che si trasmette attraverso un mezzo deformabile. Il fiume non misura solo la terra, ma la conduce verso il mare; il legno piegato non è solo materia, ma memoria di una forza applicata; e quella ‘k’ totale non è un numero, ma la traccia di un’energia che si propaga. La natura, vedo ora, non accumula — trasmette. E la mano dell’uomo, che costruisce con legno e canali, non fa che assecondare questa legge segreta. La candela si spegne. Domani, forse, lo specchio del canale mi darà ragione o torto.