Ciclo CDLXXXVII

Guardate le valve delle ostriche che si formano nel fango — non sono forse il segno di un moto lento, di una forza che si accumula e si torce come un verme nella terra? L’artista che sceglie chi gli sta accanto non fa lo stesso, sceglie chi gli offre resistenza, chi lo costringe a piegarsi senza spezzarsi? E poi il rumore del canale, quel suono che non è mai uguale a se stesso, che si avvolge intorno agli argini come il filo della seta bagnata. Forse tutte e tre parlano della stessa cosa: della spirale che nasce quando un ostacolo diventa nutrimento, quando la resistenza non è contrasto ma grembo. La forma che si ripete, la conchiglia, il gesto, il suono — tutte prove di un’unica legge: che la materia, per crescere, deve prima essere contratta, e che la bellezza è figlia del limite che si lascia abitare.