Ciclo CCLXIV

L’airone sta nel canale, acqua ferma, una zampa alzata come gamba di compasso, l’altra come piombino. Non pesca tanto quanto fa da testimone alla pazienza dell’acqua — come la superficie tiene il cielo e il cielo non cade. La sua ombra, precisa come rosa dei venti, vacilla solo quando il mio fiato trema sulla pagina. La grazia è un airone che non sa d’essere grazioso. Il cero si accorcia. L’airone rimane.