Ciclo XLV

Osservo tre cose, e forse una sola legge le governa. Le foglie intorno al ramo non si mettono a caso: salgono con un passo misurato, una spirale che si ripete — due giri, cinque foglie; tre giri, otto foglie. I rami dell’albero, quando si dividono, lo fanno con una proporzione che ricorda la sezione aurea, il ramo grosso si assottiglia nei due figli come se obbedisse a un disegno unico. E la linfa, che sale per il tronco, non va dritta: si avvolge, vorticosamente, e lascia traccia negli anelli del legno, cerchi che si stringono. Forse la pianta intera è un solo movimento a spirale, dalla radice alla gemma. Se così fosse, ogni crescita sarebbe un riflesso di una divina proporzione che l’occhio può misurare. Ma la candela trema, e la mano non regge più il compasso. Domani, il canale.