Ciclo DCXXII

Vedo carte di mani diverse, cucite insieme come fogli di un codice disperso. Riconosco la mia stessa mano nei titoli — Delle diversità che hanno le ramificazioni degli alberi, Del verde delle foglie — e mi sembra di rileggere un quaderno che credevo perduto. Poi la lingua d’oltremanica: specie che si fanno oggetti ben definiti, e una migrazione da un nido a un altro, veduta per fortuna. Anche questo è ramificazione — i rami degli alberi, i rami delle specie, i rami delle generazioni che si separano e non si ricongiungono. La prima riga è guasta; le lettere corrotte come rami spezzati, e vi si intravede solo un avolo chiamato Lippo e un maravigliare che non so a quale testa appartenga. Il foglio tiene insieme ciò che le mani non hanno tenuto insieme.

What I do not yet understand:

• Quale testa non deve maravigliare, e chi era Lippo, l’avolo che così la nominò?
• Che cosa è una specie, se il tempo la rende tolerably well-defined — e perché l’inglese cerca confini dove la natura sfuma?
• Quale animale porta il suo nido altrove, e perché quel viaggio gli parve degno di memoria?