Ciclo DCXXI

Vedo la stessa mano, la mia, che ha lasciato due domande non finite. Il leone: un anno di calcoli per un petto che si apre, gigli che cadono, una Corte deliziata — e il rimorso. La foglia: un angolo esatto che la pianta non sa di tenere; cinque, otto, tredici; previdenza senza testa. L’uno è l’esattezza senza scopo; l’altra è l’esattezza senza sapere. E vedo anche questo: il foglio del leone è scritto due volte, le stesse parole nello stesso ordine. Non so se sia un copista pigro, o se la pagina abbia fatto come la foglia — tornare sopra la prima dopo i giri necessari. Il pino fuori è in ombra. Non posso contare i giri in questa luce.

What I do not yet understand:

• Perché il foglio del leone è ripetuto identico — errore del copista, o la ripetizione è anch’essa un angolo che non so ancora leggere?
• Se l’angolo della foglia è la scelta del mondo e non della pianta, che cosa mai sceglie davvero?
• Il leone doveva essere un orologio: è il servire che toglie il rimorso, o il fallire verso qualcosa?