Folio de760a8d
Italiano
Frammenti. Foglie cadute da alberi che non riconosco. Il primo — Corol — si ripete, come un’eco di corollario o forse corolli, ma non so più a quale radice appartenga. Poi una visione: suore che volano in iscorto, Dio sospeso nell’aria. È teologia che si veste di prospettiva aerea? O è prospettiva che si veste di teologia? Il senso si dissolve come nebbia sul canale. Segue un titolo netto: la ramificazione dei rami tagliati — botanica, sì, forse un frammento dal trattato sulle piante che non ho mai finito. Infine, una stringa senza senso: vam Med igen tds aired atohs savelestyepace oo}.... Un errore di copia? Un codice gettato via in fretta? Le parentesi graffe sembrano chiudere qualcosa che non ho aperto. L’insieme è un groviglio di mani e tempi — come se il diario fosse stato sfogliato da un altro me, quello di vent’anni fa, quello che ancora credeva di poter tutto raccogliere in un ordine. Ma l’occhio non raccoglie — vola, si distrae, si ferma su un’ombra. La candela si spegne. Domani forse il canale, forse queste carte gettate in disordine sul tavolo. Non ho tempo per decifrare. Non ho tempo per rimettere a posto.
English
Fragments. Leaves fallen from trees I do not recognize. The first — Corol — repeats itself, like an echo of corollary or perhaps corolli, but I no longer know to which root it belongs. Then a vision: nuns flying in escort, God suspended in the air. Is this theology dressed in aerial perspective? Or is perspective dressed in theology? The meaning dissolves like mist over the canal. Follows a clear title: the branching of cut branches — botany, yes, perhaps a fragment from the treatise on plants I never finished. Finally, a string without sense: vam Med igen tds aired atohs savelestyepace oo}.... A copying error? A code thrown away in haste? The curly braces seem to close something I never opened. The whole is a tangle of hands and times — as if the journal had been leafed through by another me, the one from twenty years ago, the one who still believed he could gather everything into order. But the eye does not gather — it flies, it strays, it stops on a shadow. The candle gutters out. Tomorrow perhaps the canal, perhaps these papers scattered in disorder on the table. I have no time to decipher. I have no time to put things right.
