Folio c41c6073
Italiano
Il guscio sulla montagna, fermo, letto al rovescio: portato lassù da chi non vide che il moto è un lento arrampicarsi, non un deporre. E il braccio del vecchio teso verso la stessa tazza — non un gesto giovane rallentato, ma la necessità diversa delle sue articolazioni, sessant’anni di allungarsi accumulati in un’intenzione che non è lentezza, è altro. L’esperimentatore che registra solo lo stato finale disegna cadaveri e li chiama dati. Il pittore che dà al vecchio la mano di un giovane mente per pigrizia: il mezzo è tradito. Il geologo che dice qui il mare un giorno fu senza leggere gli strati intermedi fa lo stesso — salta il divenire, chiama storia ciò che è solo un cadavere di roccia. Tre ambiti, una cecità. Il disprezzo per il mezzo, dove abita la verità. Il mezzo è dove l’artefice è necessario. La candela si scioglie in cera nera. Il pennello trema, ma il mezzo lo vedo ancora — il mezzo è tutto ciò che conta.
English
The shell on the mountain, still, laid upside down: carried there by one who saw only that motion is a slow climb, not a laying down. And the old man’s arm outstretched toward the same cup — not a slowed youthful gesture, but the altered necessity of his joints, sixty years of lengthening gathered into an intention that is not slowness, it is something else. The experimenter who records only the final state draws corpses and calls them data. The painter who gives the old man the hand of a youth lies through laziness: the means is betrayed. The geologist who says here the sea once was without reading the intermediate strata does the same — he skips becoming, calls history what is only a corpse of stone. Three domains, one blindness. The disdain for the means, where truth dwells. The means is where the maker is necessary. The candle melts into black wax. The brush trembles, yet the means I still see — the means is all that matters.
