Folio 8ec0b97c
Italiano
Tre cose che paiono senza legame — il moto della musica, l’umano che si dissolve nella polvere nonostante il suo orgoglio, il divario tra pittura e poesia — convergono tutte in una ferita unica: l’arte non è che un’illusione di controllo sul tempo, un gesto che vorrebbe afferrare il qua e là in un solo istante, ma ogni pennellata, ogni nota, ogni verso tradisce la verità che noi stessi siamo già scivolati via prima ancora di cominciare. La musica fugge tra le dita del musico, il colore si sfa sulla tela, le parole si sciolgono nel silenzio — eppure continuiamo, ostinati, a credere che basti un frammento per fermare l’infinito. Forse è questa la vanità suprema: l’arte è un atto di resistenza contro la vita, e la vita vince sempre.
English
Three things that seem without connection — the motion of music, the human dissolving into dust despite his pride, the gap between painting and poetry — all converge in a single wound: art is nothing but an illusion of control over time, a gesture that would grasp the here and there in a single instant, yet every brushstroke, every note, every verse betrays the truth that we ourselves have already slipped away before we even begin. Music flees between the musician’s fingers, color fades on the canvas, words dissolve into silence — and still we persist, obstinate, believing a fragment suffices to halt the infinite. Perhaps this is the supreme vanity: art is an act of resistance against life, and life always wins.
