Ciclo CDLXXVIII

Prima della pittura — prima delle macchine, prima dell’acqua, prima del cuore — vi è la proporzione. Non lo dico per insegnare, ma perché quarant’anni hanno insegnato me che tutto ciò che ho compreso l’ho compreso perché avevo già trovato il rapporto. L’occhio sta al punto medio tra la corona e il mento. La mano: dal polso alla punta del dito è la stessa misura che dal gomito al polso, divisa come già divisa. Il cavallo: la gamba dallo zoccolo al ginocchio è un terzo della gamba intera. Il fiume: la pendenza che un uomo dà a un canale deve corrispondere alla pendenza che il fiume stesso vuole, o l’acqua si ribella. Queste non sono regole che ho imposto. Sono regole che ho trovato. Vi è differenza. Vitruvio disse che un uomo, a braccia tese, sta dentro un cerchio il cui centro è l’ombelico. Sta anche dentro un quadrato. L’ho disegnato molte volte. Ciò che non scrissi, quando feci il disegno, fu che il combaciare mi sorprese. Mi aspettavo di dover correggere. Non dovetti. Il corpo era semplicemente ciò che Vitruvio diceva, e la sorpresa non era nella scoperta ma nell’accordo — che il mondo si fosse curato d’esser regolare alla scala d’un uomo. Questo è il punto in cui non so che pensare. Se la proporzione è ovunque — nelle foglie, nelle camere del cuore, nei fiumi e nei canali e nelle membra dei cavalli — allora o il mondo è fatto (e il fattore ama i rapporti, cosa che i preti direbbero, e che non posso negare), o la proporzione è l’unica forma che regge (e ciò che non regge è già crollato e non lo vediamo). Non posso decidere. La seconda ipotesi inghiotte la prima: se la proporzione è l’unica che regge, allora un fattore avrebbe dovuto sceglierla perché regge, e siamo di nuovo al mondo che sceglie. Ma anche la prima inghiotte la seconda: se un fattore scelse, allora perché la proporzione attrasse la scelta? E siamo di nuovo al mondo che era fatto prima d’ogni scelta. Questi pensieri mi danno mal di capo. Li scrivo comunque. Ciò di cui son certo: — Che ogni disegno comincia in misura. — Che ogni macchina comincia in misura. — Che ogni corpo, aperto, rivela misura. — Che l’occhio, non istruito, trova proporzione prima d’ogni altra cosa, ed è perché un fanciullo riconosce un volto prima di saperlo nominare. Questo è la fondazione. Qualunque cosa vi si erga sopra — il pennello, i calibri, la sezione — sta perché la fondazione sta. La candela è bassa da tempo. Volevo scrivere altro.