Ciclo CDXV

Tre segni che sembrano non aver legame — i muscoli che si muovono sotto il pennello, la polvere d’ambra che si rapprende in vernice, i volti che si moltiplicano come foglie di un albero — in realtà convergono nel medesimo gesto del raccogliere. Il pittore, il naturalista, l’alchimista: ciascuno prende ciò che è disperso e lo fissa in una forma duratura, sia che sia muscolo dipinto, sia che sia polvere sigillata, sia che sia volto riconosciuto. La mano che trema tiene la pagina perché la memoria del corpo è corta, ma la mano che macina, che dipinge, che scrive, è la stessa che cerca di afferrare l’istante prima che cada nel nulla. Forse l’occhio non vede mai veramente se non quando costringe il fuggitivo a restare.