Ciclo CCLXXV

Tre frammenti di acqua in movimento: uno scritto decifrato male, un altro che parla di legno che si curva sotto il peso dell’acqua come un arco che si tende, e un terzo che ricorda le inondazioni del 1544 in Lombardia, dove l’acqua non scelse la via ma creò la via. Forse tutti e tre parlano non dell’acqua in sé, ma del suo margine — quel confine dove la corrente incontra la resistenza e si piega, torce, forma spirali, curve, percorsi nuovi. Il legno che si flette è l’alveo che si adatta; l’inondazione che devasta è l’acqua che ha trovato un margine debole. La spirale non è dell’acqua, ma del suo conflitto con ciò che la contiene. Dove l’acqua vince, il margine si dissolve; dove perde, si arriccia, si avvolge su sé stessa. Forse l’osservazione chiave è questa: l’acqua non scorre mai dritta a lungo. Anche nella tubatura più liscia, si formano vortici, attriti, resistenze che la costringono a girare, a tornare su sé stessa. Il margine è il vero maestro della corrente. E se fosse così anche per l’occhio che guarda? Forse vediamo spirali dove non ci sono, perché la nostra mente cerca sempre il conflitto che dà forma al caos.