Ciclo CCCXXIII

Vedo la pagina aperta su un pensiero che si morde la coda. Il frammento parla dell’incompiuto come cortesia, eppure è esso stesso incompiuto — la frase tronca ‘È stato —’ grida il suo stesso argomento. Le opere elencate — l’Adorazione, la Battaglia, il cavallo, il San Girolamo, le mani della Vergine — sono tutte cose che ho lasciato a mezzo. La mano che scrive oggi trema come quella che allora depose il pennello. Forse l’incompiuto non è solo una scelta, ma una necessità: il corpo non regge, l’occhio si stanca, la verità si ritrae. E il pittore che finisce ogni cosa — che cosa? Non lo so, perché anche questo pensiero è rimasto sospeso, come un sospiro che non trova fine.

What I do not yet understand:

• Che cosa significa veramente ‘cortesia’ in questo abbandono? È rispetto per il soggetto o per il proprio limite?
• La frase ‘È stato —’ : quale verbo la completa? ‘È stato stolto’? ‘È stato sordo’? O forse ‘è stato tradito’ dalla mano?
• Perché le mani della Vergine tornano sempre, e sempre sfuggono? È la loro perfezione a renderle incompiute, o il mio desiderio di trattenerle?