Folio feba43ad
Italiano
La mano trema, ma traccia.
I frati masticano parole che già crescono in numero buono, eppure qualcuno nella città geme—dolore di pietra forse, o il peso di un’anima che non trova pace. Bene fecero a conciare il concio, che la renza, animo teso, diventi eccellenza—eccellenza è un fiore che si tiene stretto tra le dita per non cadere nel fango. La scala scende incisa nella pietra forte, scivola dentro il pero a mo’ d’acqua—scende tanto che il piede si ferma solo quando tocca terra umida, dove l’aria sa di muschio e di ferro. Un palazzo così fatto—marmo, colonne, aria che circola tra le dita delle statue—chiede di essere abitato non da uomini, ma da ombre che sanno stare dritte. Il canale lì vicino trattiene il respiro, aspetta. La candela si spegne.
English
The hand trembles, yet traces.
The friars chew words that already swell in good number, yet someone in the city groans—pain of stone perhaps, or the weight of a soul that finds no peace. They did well to tan the leather so that the stretched mind, the renza, becomes excellence—excellence is a flower held tight between the fingers lest it fall into the mire. The staircase descends, carved into the strong stone, slipping into the pear-tree like water—descends so far that the foot halts only when it touches damp earth, where the air smells of moss and iron. A palace so made—marble, columns, air circulating between the fingers of the statues—demands to be inhabited not by men, but by shadows that know how to stand upright. The nearby canal holds its breath, waiting. The candle gutters out.
