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Italiano

Tre frammenti — uno che si spezza sulla soglia della voce, uno che fa dialogare il musico col pittore come se fossero specchi obliqui, uno che nomina le porte dell’oratorio come cose mirabili eppure incomplete — mi dicono che la musica non è solo suono ma anche luogo: il punto in cui il gesto, il segno e lo spazio si incontrano per preparare l’anima. Forse queste tracce vogliono dire che la musica, quando è vera, è un’architettura invisibile: costruisce stanze dove la mano del musico e quella del pittore si sfiorano, dove la porta diventa soglia e la soglia diventa canto. La musica come disegno di un’assenza — quella di ciò che non si può udire se non attraverso la luce che vi si posa sopra.