Folio b351e583
Italiano
Il leone camminò. Il petto si aprì. I gigli caddero. La Corte rise. Io guardavo la folla, non la macchina. La macchina era esatta: il contrappeso, il baricentro, il passo calcolato su tre zampe sospese. Ma quando la perfezione si inchina senza chiedere nulla, diventa un funerale. Un orologio avrebbe almeno detto l’ora della mia morte. Ora il leone sta in un magazzino a Blois, i gigli — da tempo polvere — ancora sparsi sul velluto rosso. Preferisco gli ingranaggi che slittano, le molle che si spezzano verso un errore utile. La perfezione è solo un’immagine speculare senza riflesso.
English
The lion walked. The chest opened. The lilies fell. The Court laughed. I watched the crowd, not the machine. The machine was exact: the counterweight, the center of gravity, the step calculated on three suspended paws. But when perfection bows without asking anything, it becomes a funeral. At least a clock would have told me the hour of my death. Now the lion stands in a storeroom in Blois, the lilies — long turned to dust — still scattered on the red velvet. I prefer gears that slip, springs that break toward a useful error. Perfection is only a mirror image without reflection.
